bang bang bang

Un révolver pointé sur la tempe, la balle touche la peau, troue les os du crâne, met à mort les pensées foireuses, en quelques dizièmes de secondes, à la manière de Hunter S. Thompson s'écrouler, et puis plus rien. Ce serait une solution efficace pour liquider ses problèmes mais terriblement égoïste pour ses gosses, l'idée même de leur chagrin rendrait n'importe quel velléitaire sensé. Pensées vérouillées, actes vérouillés, comptes vérouillés, face à une telle forteresse jouer au don Quichotte n'est même plus marrant. L'espoir en peau de chagrin, l'âme en déconfiture.