en moins bien

mardi. De nouveau à Lisbonne. Je sors d'un grand hôtel chic, un soleil de plomb, à une centaine de mètres de l'entrée une grosse femme noire est assise sur le bord du trottoir, lequel est fait d'azulejos bleu ciel. A côté d'elle poussent d'énormes tomates coeur de boeuf rouge vif alors qu'en face, il n'y a plus de route, complètement défoncée comme l'aurait fait un tremblement de terre; quelqu'un lui rase la tête faisant apparaître un chemin dans sa chevelure crêpue. Réveil. Je n'y comprends rien.