le poisson rouge a fugué

Si mon blog était aussi célèbre que celui d'une vie de merde, au jour d'aujourd'hui ( je déteste cette expression ) je serais un livre... L'implosion

2008-12-06T01:43:00.003+09:00

s'impose.

sweet home

2008-11-28T23:37:00.012+09:00

Tu sais ce qu'elle a dit maman tout à l'heure dans la voiture parce qu'elle n'arrivait pas à t'appeler? que t'étais une conne.

Je souris devant son aplomb malin et envie sa fraîcheur et sa spontanéité.

Il a 7 ans et ne connaît pas les obligations que lui confère son âge de raison. Il ne sait pas encore que l'ensemble des relations sociales sont gouvernées par ce pourri artifice qu'est l'hypocrisie apprivoisée. N'a-t-il pas encore entendu cette histoire de famille tant de fois racontée mettant en scène sa mère, 4 ans, et sa tante, 6 ans illustrant parfaitement ces âges de raison et déraison.

T'as vu, elle est grosse la dame.

Chut, ce n'est pas de sa faute si elle est moche la dame.

J'use aujourd'hui de tact pour ne pas heurter tandis que ma soeur excelle dans le ... et les ..., j'aurais aimé avoir ce don. Je sais qu'avec cette soeur la magie des relations-vraies est un lointain souvenir, que je préférais nos arrachages de cheveux de haine ou nos fous-rires interminables de connivence, je sais que je préférais quand les convenances et la dureté de la vie n'avaient pas encore de prise sur nous.

Hein oui maman, c'est vrai que t'as dit que tata elle était conne.

(...) = (silence) = (cerveau qui cogite)

Mais, non. Je parlais de la dame devant.

Je ne dis rien. Je souris même devant son mensonge et son embarras. J'applaudis sa pirouette que je connais si bien pour l'avoir vue exécuter devant tant d'autres. Je la connais comme ma poche. Je ne suis pas dupe. Je me retranche derrière ce tact débile, épargner, ne pas heurter, éviter le conflit. FUIR. Je suis blessée pourtant de son hypocrisie, plus que de son insulte qui nous arrive à tous.

Et si un jour je retrouvais mon âge de déraison...

roman Gallimard

2008-11-21T22:17:00.004+09:00

Etirer le moment de plaisir comme un élastique, faire durer la musique des mots comme des caresses amoureuses, lire vite puis plus lentement, doser le va-et-vient ou brûler toutes les pages. On le voudrait interminable.
Eshkol Nevo a été récompensé, à raison, dans le monde entier pour ses Quatre maisons et un exil. L'écriture est belle, le ton juste, les ressentis magnifiques. Comment vit-on à Israël selon qu'on est juif ou arabe? De quelle manière se construit-on? Et s'aimer? Ce livre n'est pas triste, mélancolique mais profond mais léger aussi. Ce livre est un bonheur.

De la folie à J'te crève.

2008-11-18T23:24:00.007+09:00

Au loin temps de NPA, j'attendais avec impatience le tour de parole de Taddeï pour goûter sa culture et son intelligente liberté de ton. Aujourd'hui, son rôle de dandy chic sur publique 3 m'agace, mais bien moins que ces connards avec leurs verres noirs à la main et minaudant des "hi hi hi" rires de circonstance; mais bien bien moins que ses invités d'hier soir pour débattre de la folie de la culture. Ho ho ho. Ca proute le bien comme il faut, ça sent bon le Elsève et ça s'écoute parler. A ces cons, on leur ouvre les musées, tout gratuit, vous entendez GRATUIT, et ils ne viennente pas comme direz ma voisine borgne, je ne comprends pas, blablabla, faut les éduquer dit Blanc, blablabla, qu'ils payent comme on fait chez le psy dit Ribes, blablabla... L'envie de prendre leurs têtes et les faire s'entrechoquer et laisser exsuder toute cette condescendance de prout-prout.
Leurs têtes en fin d'émission devant le cours de théorie insurrectionnelle électro hip-hop du punk Tristan-Edern Vaquette. Surréaliste. Taddeï n'est pas mort.
http://www.crevez-tous.com/mp3/la_conjuration_de_la_peur.html

Histoire de commémoration.

2008-11-10T23:04:00.008+09:00

Pour quelques heures, le tonton flingueur nous avait autorisé à "débarrasser" la maison familiale, occupée depuis moult décennies par la maîtresse devenue femme légitime du pépé inconnu; il n'en a aucun souvenir et n'a cure d'ailleurs de ces histoires de famille. Je ne le comprends pas, moi si friande de toutes ces vieilles anecdotes, de ces vies non décryptées qui alourdissent parfois notre présent. Je suis persuadée qu'on ne naît pas vierge et qu'il nous faut nous accommoder du passé et l'appréhender, si possible. Sous le regard consterné de mon mari, j'ai ramassé toutes les photos qui me sont tombées sous la main sans savoir qui elles concernaient, des albums à la tranche dorée garnis de clichés de la fin du 19è, début 20è siècle passablement maltraités. J'ai pris quelques papiers qui allaient, eux aussi, finir à la poubelle. Quelques meubles et quelques babioles, de famille. Conscientes que le tout reviendrait à mes enfants. Et l'histoire que j'ai finie par retrouver en fouillant et recoupant toute cette documentation. Leur arrière-arrière grand-père avait fait la guerre 14-18 et avait survécu grâce à son statut de prisonnier de guerre. Il envoyait régulièrement sa photo et des nouvelles étonnamment rassurantes malgré le contexte, sa chérie aussi d'ailleurs comme pour adoucir la réalité et apaiser les siens.

S'il y a une époque que je n'aurais pas aimé vivre, ce sont bien les années 60.

2008-11-08T00:02:00.008+09:00

La main mise du Général sur toute la décennie et la dévotion
qui allait avec.
La guerre d'Algérie qui a eu de très bons résultats sur l'état
mental de mes oncles; l'un s'est marié avec une tortionnaire,
l'autre en est revenu quasiment fou.
La yéyé-mania, ses idoles et les chansons débiles de Johnny,
Vartan ou Sheila.

Bel Infra Rouge que celui d'hier consacré aux mythiques années 60.

Que dire de ce dialogue succulent entre une journaliste et
bobonne dans sa cuisine au sujet de la contraception :

La Journaliste : Vous avez combien d'enfants?
Bobonne : 8
L J : Vous en vouliez autant?
B : Oh non! certainement pas! J'en ai jamais désiré un!
L J : Et vous allez en avoir d'autres?
B : J'espère bien que j'en aurais plus.
L J : Et qu'est-ce qu'elle vous a donné comme conseils la
sage-femme? [ Là, Bobonne pouffe. ]
B : C'est au mari qu'elle s'est adressée, hein.
L J : Elle vous a dit aussi faut pas...
B : Il faut vous négliger.
L J : Pourquoi?
B : Pour éloigner mon mari!
L J : Et alors?
B : Je l'ai fait! Ca ne l'éloigne pas.

Quelle chienlit!

American Dream : Tempête de ciel bleu.

2008-11-05T17:50:00.006+09:00

Belle victoire. Belle leçon. Belles attentes.
Comment va-t-il gérer les attentes ce nouveau messie?
A lui, le monde et ses patates chaudes. Félicité par tous, depuis Phoenix jusqu'en Iran!!
Et les racistes, vont-ils ranger leurs armes en même temps que leur bêtise...

L'adieu du bobet.

2008-11-04T21:33:00.001+09:00

Je suis apaisée, pas triste.

2008-11-01T01:40:00.004+09:00

Voilà l'occasion d'être triste sans scrupule, de se reposer de l'effort d'être heureux et, comme une seiche qui aurait retenu son encre noire des années durant, de laisser toute la tristesse accumulée se répandre librement hors de son corps.

Eshkol NEVO / Quatre maisons et un exil / Ed. Gallimard

Je vous aurais prévénu...

2008-10-31T00:28:00.001+09:00

J'essayais la nouvelle drogue audio légale initiée par i-doser, frauduleusement postée sur you tube -pas terrible le "QuickHappy"- jusqu'à cette démoniaque vidéo qui m'a filée une de ces frousses... pas possible! J'ai sursauté, crié, éteint en vitesse et écouté jusqu'à la régression du Chanté Moore, Tony! Toni! Toné!, Zhané, Aaron Hall et son "don't be afraid", il en a de bonnes!!! Sérieusement, y aurait-il une âme charitable pour me raconter la fin de ce truc?

HOVIV

2008-10-30T00:58:00.002+09:00

Paris Match / 28 Novembre 1970

Si Jane Birkin est une rockeuse (Arte Rock in the City) alors The Beatles étaient des hardrockeurs.

2008-10-24T20:48:00.001+09:00

Dr. Dre - Housewife - 2001

Chanson à la con.

2008-10-23T21:39:00.013+09:00

L'autre jour j'ai entendu une chanson à la con intitulée Place de Wazemmes. Dans un décor de briques, Bruno Maman y chantait l'amour, noyé dans les violons et le flonflon, les sourires d'enfants et les danses romantiques au ralenti.

Le dimanche, à l'heure du goûter, les éboueurs s'activent à faire place nette. Quelques heures avant les camelots et les badauds se sont échangés le bazar sur ce super-marché, le plus grand de la région et le plus populaire. L'endroit grouille de plusieurs centaines de personnes. Ca sent la menthe fraîche, le poulet rôti, la paëlla, la brocante, les fripes, les chaussures, le fromage, les fleurs.

A l'heure du goûter, les enfants romanichels repartent avec des seaux emplis de fruits et de légumes bien mûrs. Des femmes retournent les débris en quête de pépites. Le sol est jonché de fruits pourris, de légumes en purée, de papiers gras, de cageots, de boîtes en carton, en plastique. C'est sale mais les bobos et les babas dégustent leurs bières et des patisseries orientales.

S'aimer Place de Wazemmes... En semaine ou le samedi, au milieu des voitures garées. Le dimanche matin, avant 5h, avant la mise en place des étals, ou après 18h et le passage de la voiture balayeuse-laveuse. C'est si romantique, place de Wazemmes...

http://www.alloclips.com/video/Bruno_Maman/Place_de_Wazemmes/

"C'est le vol."

2008-10-16T17:18:00.013+09:00

Ainsi Villeglé, le pilleur d'affiches, qualifiait-il l'art.

Et lui, voleur aussi? Pilleur de sujets? Non! Sujets d'inspiration, enfin! Il s'agit-là, tout de même, du génial Picasso...
Du flan. Du gros flan. Un instant, j'ai cru que sa Grande baigneuse, inspirée de l'Eurydice de P.A Renoir allait me filer une grosse raclée avec ses paluches de camionneur obèse. Et des pattes avec ça, bientôt de la taille d'un stégosaure. Le peintre est déroutant, fabuleux copiste dans ses années de formation à l'école des Beaux-Arts de la Corogne, profondément agaçant dans sa recherche de style. Je me demande ce qui a bien pu le pousser à peindre? à voir défiler toutes ces "inspirations" ( très réussis, le Yo, Picasso et la série des Mousquetaires ) le souffle Picasso semblait bien court et rare. De son vivant, ce maître du marketing n'aurait-il pas eu honte de voir accroché son horrible Nu couché à côté de la magnifique Odalisque en grisaille de Jean-Auguste-Dominique Ingres? Plus que l'aspect satiné, le rendu des plis du rideau, les ombres et la lumière, les deux touches discrètes de couleur celle du tissu crème sur lequel l'odalisque est suavement couchée et celle du haut du dos légèrement rosé tout en pizzicato, plus que la finesse des détails, c'est l'émotion , le truc en plus qui se dégage du tableau, un tableau avec une âme. Et non un tableau avec des yeux de boeufs, des narines en forme de poiscaille, des seins comme des ballons ou un gros gâteau surmonté d'une cerise, un gros bloc géométrique de béton moche et froid. Et pourtant l'émotion, ce petit truc vrai, je l'ai vu dans sa peinture, une fois, à travers les yeux de Nusch Eluard.*
Quel drôle de bonhomme . "Je dessinais comme Raphaël, mais il m'a fallu toute une vie pour apprendre à dessiner comme un enfant." C'est vraiment du foutage de gueule comme dira ce visiteur excédé en gagnant la sortie du Grand Palais.

*http://flickr.com/photos/miss-minx/238485552/

Guillaume depardieu

2008-10-14T17:53:00.001+09:00

Il me parlait ce gars-là.

Concerto. J'ai le poil qui se hérisse.

2008-10-08T20:55:00.003+09:00

"Les grandes idéologies ont pu donner un certain fondement éthique à la société. Mais aujourd'hui le marxisme est caduc et l'idéologie libérale tellement fragmentée qu'elle n'a plus de vision commune, solide, cohérente de l'être humain et de son devenir. Dans l'actuelle situation de vide surgit le terrible danger du nihilisme, c'est-à-dire de la négation ou de l'absence de toute référence morale fondamentale pour la conduite de la vie sociale. (...) Dans cette ère de la subjectivité souveraine, on agit pour le seul plaisir d'agir, sans autre référence que la satisfaction du "moi"."
Extrait tiré d'un entretien entre le cardinal Ratzinger et H. Tincq, le Monde du 17 nov. 1992, La crise de la foi, la conséquence d'un monde écrasé par les prétendues certitudes de la science.

"Bombs bursting in air, le vide, l'air sont les symboles parfaits de la liberté américaine. Il n'y a pas d'oumah ici ( Charlie et le cheik Rashid le disent tous les deux ), pas de loi divine qui rassemble et structure les hommes, les forces, riches et pauvres, à s'incliner, côte à côte; pas d'exaltation de l'autosacrifice, pas de glorification de la soumission qui est au coeur de l'islam et de son nom même. Par contre, il y a l'entrechoquement des diverses recherches individuelles guidées par des slogans du genre : "Profite de l'instant", "Chacun pour soi et Dieu pour tous" (...) - qui peuvent se traduire par "Ni Dieu ni Diable, libre-service".
p 172, J. Updike, Terroriste, éd. du Seuil, 2008.

adagio de spartacus et phrygie, khatchaturian

2008-10-03T16:23:00.010+09:00

10'12". Convoquer le silence et écouter. Faire le vide et apprécier. J'ai beaucoup aimé Head-on de F.Akin diffusé hier soir sur arte. A-priori mon adagio n'a rien en commun avec ce film; au contraire, tous deux ont un goût de tragique, de montée inexorable en puissance, de révolte. Des personnages attirants, tellement plus attachants avec leurs failles comme boulet que le sociopathe assoiffé de pureté et de religion du roman de J.Updike, Terroriste. Je repense aux trois Fathia, Fatiha, Fatiah, comment elles aussi reflétaient par leur comportement toute la dificulté d'assumer leur origine arabe. La pure, hidjab toujours blanc, visage et mains, seules parties découvertes, hiver comme été, discrète, respectueuse, sage, fière de ses origines, plus marocaine que française et cette façon imperceptible de signifier qu'il y a une barrière, une différence entre elle et moi. La repentie, l'ancienne impure qui s'habillait de façon provocante et fréquentait les garçons, la grande gueule joyeuse pas avare de confidences coquines, c'était quoi son livre arabe sur le plaisir? un genre de préceptes, coquette, le hidjab assorti à ses tenues, insaisissable, avec elle aussi je ressentais une certaine distance, "vous, les français", je n'ai pas cru à son histoire de bagarre avec une bande pour venger l'honneur de son frère lorsqu'elle s'est ramenée avec un énorme coquard. La moderne, sans hidjab, chaleureuse, altruiste, attachée aux valeurs de la religion parentale mais sans vraiment la pratiquer, piochant ce qu'il lui semble bon. Discuter avec elle des religions musulmane et chrétienne a été un vrai bonheur. Discuter tout court sans sentir de réserve encore davantage.

i've got news for you / david sanborn

2008-10-01T19:53:00.013+09:00

J'ai une coupe de cheveux de merde, coupés à l'arrache par une coiffeuse apprentie cheap; ils ondulent ces cons-là au moindre coup de vent pluvieux. Ma mère est moche, elle jadis si belle, si j'avais été mon mari, je ne me serais pas marié avec moi. Non mais t'as vu la gueule de la belle-doche! remarque vu la tronche de ton père j'aurais dû aussi me barrer en courant. L'important, c'est d'être heureux qu'il disait l'autre soir l'ami exilé en Norvège tout en dressant un portrait peu reluisant de sa femme dure, honnête et qui aime ce qui file droit. J'aurais aimé débattre de sa conception du bonheur, à boire cet excellent vin rouge jusqu'à la griserie et atteindre cette douce gaieté artificielle mais j'étais coincée en cuisine avec toute cette bouffe préparée depuis le matin, coincée à discuter mômes et éducation avec des mères de famille carburant à l'eau. En fait j'avais envie d'une cuite, une toute petite cuite. J'ai regardé le Sagan feuilletonnisé et je me suis ennuyée devant ses gesticulations de bourgeoise désenchantée. Quelle conne. On dirait moi, bourgeoise en moins. Je suis pauvre, j'habite en Habitation à Loyer Modéré. Je déteste les locataires, la plupart à moins 2 de QI, pire je les méprise. Je n'ai jamais autant tourné en rond dans mon bocal qu'aujourd'hui. Je me déteste.

con(NE)sternante

2008-09-30T22:42:00.004+09:00

La seule personne que j'ai réussi à convaincre, c'est ma nièce, un petit bout de 4 ans, ravie à l'idée de se taper une exposition sur les flûtes!!!! Une expo de merde dont les flûtes bricolées de ballons d'eau reliés à des tubes pcv émettaient des sons variés et variés à chaque pression des dites baudruches. Ma filleule s'éclataient à traire ces foutus ballons et j'avais honte de moi à en être écoeurée. Pourquoi est-ce que j'épluche tous les gratuits pour dénicher un truc à faire? Une expo? Une manifestation? Je me suis trouvée si pathétique, si insignifiante. Chiante comme ces flûtes du monde entier dont j'en ai rien à battre, comme ce jeune universitaire barbu barbant dans son numéro de flûtiste. Je me sens comme le fumeur saturé de nicotine qui aimerait arrêter cette merde mais capitule rien qu'en envisageant l'enfer du manque. J'ai besoin de stimulations, d'art, de tableaux, de sculptures... mais putain pas au point de me taper des flûtes, des ballons-flûtes, des flûtes-barbues, des flûtes-bouteilles en plastique...

Fin XVIè, une méthode radicale pour en finir avec la paresse. Et au XXIè, pour en finir avec le chômage ?

2008-09-26T21:37:00.004+09:00

Les Hollandais ont inventé une méthode : c'est d'attacher à la pompe ceux qu'ils veulent exercer au travail; de leur faire désirer l'emploi de cultiver la terre et de les y préparer par un travail bien plus dur, mais que la nécessité fait pratiquer.

On renferme seul le personnage qu'il s'agit d'accoutumer au travail dans un réduit que des canaux inondent de manière à le noyer, s'il ne tourne pas assez la manivelle de la pompe. On ne lui donne qu'autant d'eau et d'heures d'exercice que ses forces le comportent les premiers jours; mais on augmente toujours par graduation.

Notre paresse Vice et vertu, C. Saint-Jacques Ed. Autrement 2005.

p 67.

reCONversion

2008-09-25T18:14:00.008+09:00

Voici un robot de l'industrie automobile reconverti en maçon; ce dimanche-là il concourut contre des enfants et il perdit mais son collègue reconverti en gardien de baby-foot gagna toutes les parties et l'autre reconverti en un indécent et encombrant pantographe reproduisit très médiocrement sur des gobelets en carton les dessins basiques de mes enfants. Tous ces petits wall.e valent une dizaine de milliers d'euros et ne servent à rien, qu'à faire le clown. Loin PSA, loin les préoccupations des ouvriers de la fonderie Helvéticast aux Ponts-de-Cé, loin la restructuration annoncée par Renault. Comme la vie conjugue sans honte le futile et la violence .

Papa Tango Charlie

2008-09-22T21:28:00.008+09:00

Pour 5 euros je me suis envoyée en l'air, j'ai pollué la planète et gaspillé le précieux or noir. Surtout ne pas parler de petit coucou en désignant le petit avion de tourisme, ce serait faire offense à ces fortunés passionnés qui pilotent comme vous conduisez votre berline. La semaine dernière, je suis allé à Bonifacio. Bien, bien. Profitons de ce quart d'heure et laissons la polémique de côté, de toute manière le pétrole est mort vive l'égoïsme. Pour accéder au cockpit à 4 places, il faut grimper sur l'aile du zinc et se plier comme une vieille arthritique, puis la boucler et enfiler le gros casque-micro pour se la jouer Carte au Trésor. L'avion prend son élan sur une piste herbeuse défoncée en compagnie d'une nuée de piafs pas du tout effarouchés. Moi, pas rassurée. Dites, vous êtes sûr qu'elles ne vont pas nous percuter toutes ces bestioles. Et ça fait longtemps que vous piloter? Je crains la défaillance technique plus que celle de m'élever dans les airs. D'ailleurs côté sensations, elles sont plutôt nulles, même pas un chouia de petit haut-le-coeur, peut-être quand la bête vire à 45° ou quand le maniement du manche est trop brusque... Même la vitesse, on ne la sent pas. Ca file à 250 km/h et on a l'impression qu'il en fait 20. Je ne vais pas bouder mon plaisir, l'expérience était aussi plaisante qu'imprévue
d'autant que vue du ciel la métropole Lilloise est étonnante de diversités et chamarrée comme une belle feuille d'automne.

J'adore le moring.

2008-09-15T16:52:00.016+09:00

Sur le rythme lent et saccadé des djembés et roulèr, les moringueurs prirent possession de la piste en exécutant un déhanché binaire pied gauche pied droit parfait. Tout de blanc vêtus les futurs combattants formèrent un cercle et tapèrent dans leurs mains puis chacun leur tour exhibèrent toutes sortes de prouesses acrobatiques*, saltos avant/arrière, sizo, kou d'pie tet, talon zirondel... et reformèrent ensuite le cercle initial. Dansant sur place, un des moringueurs désigna alors un adversaire, tous deux se lançèrent alors dans une magnifique lutte chorégraphiée. Dans un premier temps, ils se défièrent à coups d'acrobaties puis effectuèrent les gestes du rituel avant combat, sorte de provocation, jambe fléchie l'autre tendue effleurer le sol de la main, se donner des coups d'épaule ou exécuter le spectaculaire batay coq, ce fut le moment où les adversaires se dénudèrent et exposèrent leurs torses athlétiques. Le défi se mua en spectacle sensuel que nuls chippendales auraient pu rivaliser... et s'accéléra sous la pression de la musique de plus en plus rapide, les figures s'enchaînant sur ce même rythme effréné. Carrément envoûtée !

en savoir * : http://www.moring.fr/sport/moring/index.php

vidéo : http://kenny974.free.fr/dotclear/index.php?2006/11/18/23-kok-13-y-defoul

France Vintage.

2008-09-12T19:54:00.001+09:00

Rosemary Clooney - Come On-A My House
L'habit révolutionnaire étant passé de mode, il est de bon ton aujourd'hui d'afficher celui du réactionnaire. LE truc hyper tendance. Rupture de siècle. Catho++. Fichier Marie-Chantal. Valeurs Travail et Patrie. Cours de morale à l'école... Pitié, je ne veux pas enfiler la jupe écossaise ni les mocassins ni le serre-tête ni les prêchi-prêcha enjôleurs et hypnotiques. Vade retro ! BXVI ne vois-tu pas que le Roi Sarko Ier utilise ton image pour écrire son roman Harlequin.
Méditons la mise en garde de Paul Ricoeur si justement cité par Christian Salmon dans son "Storytelling, la machine à fabriquer des histoires et à formater les esprits."(éd. La Découverte) :
"Il est remarquable que les idéologies du pouvoir entreprennent, avec un inquiétant succès, de manipuler ces identités fragiles [personnelle ou collectives] par le biais des médiations symboliques de l'action."
Come on a' my house, i'm gonna give you candy. Amen.

Comme un air.

2008-09-08T22:54:00.007+09:00

Cette braderie avait comme un air de troisième homme, cette fameuse mélodie d'Anton Karas jouée à la cithare. Et pourtant fallait bien tendre l'oreille pour le choper cet air entre des interventions pourries - à notre envoyé spécial, comment est l'ambiance à la braderie? euhhhhh ben rien pour le moment - et la programmation musicale de la radio locale qui diffusait en boucle le Gonna fly now de Bill Conti en l'honneur du médaillé d'argent Daouda Saw; allez dites tous hourra pour Daouda ! Ouais ! Tout semblait vieillot; la radio, les commentaires, les étals, les gens. Un bonheur tout kitch, sous le soleil, loin de la dénaturée braderie de Lille, des trésors à 1 euro qui sentaient les ans et la passion. Alors spéciale dédicace, comme ça se faisait avant à la radio, à la mémé qui m'a transmis ses Django Reinhardt tel un flambeau, l'âme chagrinée faute de platine et ratatinée faute d'allégresse. N'aie crainte, mémé, j'en prendrai soin de tes disques qui craquent sous le saphir. Là, je l'entends la petite musique d'Anton.

MMMM.

2008-09-05T23:02:00.003+09:00

Ma réussite,
Mon job, ma carrière;
Ma famille, mes enfants,
Mon mari, mes orgasmes;
Mes repas, mon président;
Mes amis, mes fêtes;
Mes vacances, ma mer,
Mon soleil, mes siestes,
Mes photos de vacances;
Ma maison, mes dépoussières,
Ma voiture, ma Xbox,
Mon ordinateur, ma musique,
Mes films, ma gueule,
Mon trou de cul nickel
Qui même quand j'en sors un doigt
Sent la rose.

La gerbe héroïque.

2008-09-03T21:33:00.013+09:00

Je pense aux chairs en décomposition sur lesquelles pendouillent de pathétiques médailles. Tu peux être fier de ton papa, il est mort en bon professionnel. J'imagine que les mères leur ont servi le discours du patriote et toute la phraséologie guerrière propre à construire le mythe. Evidemment le génial petit rhétoriqueur nous a livré une fable bien couillue, celle d'un Homme de RESPONSABILITE, et de régurgiter une bouillie avec des gros morceaux de camaraderie, de bravoure, de légitimité et de liberté. La belle histoire. J'ai toujours en tête l'ouvrage de Svetlana Alexievitch, Les cercueils de zinc, lu il y a plus de 10 ans, le bourbier, la folie de ces hommes et les cadavres. Des cadavres, tant de cadavres qu'ils finiront par justifier eux-seuls la barbarie russe et afghane. La mort justifiant la mort. La responsabilité ne signifie rien qu'un grand joli mot creux pour empaler les consciences à bon compte. Arrgh, ça pue le vomi.

Encore plus édifiant en les lisant :
http://nawaaye-afghanistan.net/spip.php?article7216

http://www.relatio-europe.eu/les-opinions/42-editos/4094-afghanistan-l-il-faut-continuer-le-travail-r-mais

Je l'aime ma Normandie.

2008-08-29T21:17:00.002+09:00

putain de putain

2008-08-01T16:05:00.018+09:00

Des jours à suer comme un phoque dans le désert, je m'apprête à passer les prochains dans la maison froide et humide, les pieds dans les herbes humides et la boue.

En prévision de la future disette, je me suis abreuvée de culture américaine comme une boulimique se bâfrant de boîtes de raviolis xxl, de biscuits à l'huile de palme et de rillettes de porc, indifférente à l'ordre d'ingestion. Ce fut un vrai feu d'artifice.

Factotum, Brent Hamer a réussi à adapter à l'écran le récit dément de Bukowski. Putain de putain pour rester polie, tout y est. Matt Dillon joue un Chinaski comme de vrai tandis que sa voix off joue le fil rouge avec le bouquin et son univers de saouleries, bagarres, moments glauques ou drôles.

Il y eut Jeremiah Johnson, ses grands espaces et son merde à la société. Pour rester à nouveau polie, putain de putain, je serais toujours amoureuse de Robert Redford.

Et puis il y eut des documentaires à foison, des pépites de bonheur.

Dans Something about Sydney Pollack, Harold Manning rend hommage au réalisateur qui nous livre son cinéma.

Dans Play your own thing, Julian Benedikt retrace l'histoire du jazz, creuset de la culture afro-américaine et européenne. Après la guerre, des musiciens (noirs) tentent leur chance en Europe là où le racisme ne sévit pas comme aux USA, à St Germain-des-Prés ça grouille d'intellectuels, de peintres, de sculpteurs et de club de jazz, Miles Davies, Dizzie Gillepsie... Oh putain de putain.

Dans No direction home : Bob Dylan, Scorsese nous livre un portrait sans concession de l'ascencion du chanteur folk le plus mythomane et le plus arriviste que j'ai jamais vu, à bouffer à tous les rateliers pourvu qu'il y ait la gloire tout en refusant quelle que récupération que ce soit. Quel fabuleux grain de voix, génial équilibriste quand il parvient ( pas toujours ) à chanter entre le juste et le faux et si attachant perclus de cynisme.

Petit à petit, ça se délite en eau de boudin. Le mauvais Shaft de Gordon Parks mais la géniale BO d'Isaac Hayes. Le sensible navet de Jerry Schatzberg, L'épouvantail dont les premières scènes me rappelle les 2 clochards de la pièce de S.Beckett, En attendant Godot. Suivi du presque prometteur Breaking the rules et son voyage à travers la contre-culture américaine depuis le be-bop des années 40 puis les beatniks, les hippies jusqu' au rap des années 80. Un voyage retracé au volant d'une vieille voiture américaine sous une musique empruntée il m'a semblée à John Carpenter, the Bank Robbery. Mais pourquoi Marco Müller zappe le CBGB et tous ces groupes underground satellites, mystère? Que dire de ce désolant roman de Paul Auster, Brooklyn follies et ce décevant feuilleton de Douglas Kennedy, Les charmes discrets de la vie conjugale; je l'imaginais bien, attablé devant la fenêtre de son bureau, une tasse de café brûlant à portée de main se demandant combien de lignes il avait encore à tirer...

Ce soir, avant la purge, je m'en jette un dernier, l'appétissant Following Sean de Ralph Arlyck et je serai prête pour affronter mon indigente campagne, la vieille tante folle qui tire la langue et s'inquiète de sa grossesse, les tatas du muppet show, le putain de repas généalogique et ses 400 personnes annoncées. Pff putain de putain.

Il était dans une impasse, un recoin qui puait la pisse, coincé entre la grande artère et une sortie de grand magasin.

2008-07-26T01:09:00.003+09:00

«L’histoire est un cauchemar dont je cherche à m’éveiller.» / J.Joyce Ulysse

lectures de vacances

2008-07-18T20:56:00.012+09:00

IRVINE WELSH / PORNO 2008 / AU DIABLE VAUVERT

La suite de Trainspotting. Pavé utile sur la plage sans avoir à passer par la case drague, restau, pipeau. Ce que ça vaut ? L'ensemble regorge de coke, de sexe et de violence, le mot putain apparaît au moins une fois à chaque page (607 p). Welsh "raskolnikov" à mort, les personnages ont une haute opinion d'eux-même, transgressent sans ambages l'ordre moral mais Welsh évite la repentance du Crime et châtiment de Dostoïevki, au contraire il finit par une louche d'amoralité bien jouissive. Pas de longueur, un récit tout en ping-pong, passant de la psychologie du salaud, à celle du raté ou du psychopathe ou de la salope ou du, etc.../

OLIVIER MAULIN / EN ATTENDANT LE ROI DU MONDE 2006 / L'esprit des péninsules

Auteur de Derrière l'horizon 2007 et Les évangiles du lac 2008, recommandé par le Chronic'art de mai.
Romain largue tout à Paris et suit sa copine Ana à Lisbonne. J'ai ri jusqu'à la page 38, une histoire de pales de ventilateur coupant la tête de sa chieuse de meuf et ensuite... Du whisky, du porto, de la bière encore de la bière et encore de la bière et une histoire de chaman, d'esprit de la forêt mais comme l'indique la 4è de couverture ce roman de la tradition revisitée sur un mode burlesque, parodique et parfois grinçant n'en questionne pas moins en profondeur notre moderne condition. Tout à fait, Maulin dénonce les stupides parties de roller et de pride, plus profond je ne vois pas./

LUDOVIC ROUBAUDI / LE 18 et LES CHIENS ECRASES 2004 et 2006 / DILETTANTE

Maestro des dialogues. Ecriture fluide. Plongée directe dans l'univers des sapeurs / des journaleux au pays des clodos dans un bled du pas-de-calais. Raconte leur détachement, leur peine, la gaudriole. Des militaires pour qui la fesse tutoie les flammes avec la même vigueur, des journalistes de faits divers pour qui le spectaculaire prime parfois/souvent sur la prosaïque vérité.

( Le mauvais blog homonyme est-il de son (for)fait, ce serait alors un triste seppuku par le net.)/

STEPHANE HOFFMAN / DES FILLES QUI DANSENT 2007 / ALBIN MICHEL

Le résumé de Jérome Garcin est tellement bon ( http://bibliobs.nouvelobs.com/stephane-hoffmann ) que je peux m'en passer.

Il est 9 h du matin, c'est l'été, les vacances, il fait soleil, j'ai 19 ans, je suis reçu à mes examens, je suis à poil, je cours vers la mer, ma queue fait floc floc floc contre mes cuisses. Le temps est frais, j'aime le vent froid, la chair de poule, les tétons qui durcissent, qui prennent une forme de fusée pour aller plus vite, plus vite, plus vite. Malgré la fraîcheur, l'air sent l'iode, le varech, la résine, le sel et le genêt. Je sens cet air dans mes cheveux, sous mes aisselles, sur mes poils de cul. Oui, mes poils de cul, bonjour la poésie, je vous emmerde tous, et mes poils de jambe aussi.

Rêve.

2008-07-17T21:56:00.010+09:00

Hier maman me rapportait son rêve périmé de deux jours, son premier rêve de midinette à 62 balais passés.
Coïncidence, hier je me suis réveillée avec le même genre de rêve. J'avais un sentiment de plénitude et de bien-être à avoir passé tout en connivence une partie de la nuit avec un homme immatériel, bel éphèbe ou vieux vilain peu importait, un homme spirituel, drôle, intelligent et réconfortant.
L'homme de maman était d'abord un très bel homme, blond, avec de la conversation. Un homme qui ne parlait pas de choux et de pommes-de-terre. Un homme brillant et subtil. Le contraire de mon père. Ma mère m'a émue, elle que tout le monde prend pour une conne parce qu'elle nettoie la merde chez ce con de prof au look zz-top, ce gros lard répugnant avec ses poils de cul au menton et sa satisfaction de voir ses élèves de lycée professionnel se ramasser la gueule. Elle qui en a voulu à ses parents d'avoir refusé la proposition d'adoption du docteur, elle, la déjà onzième de la fratrie sur douze. A traîner ses sabots dans les fientes de poules et les bouses de vache, se prendre des raclées par l'institutrice méprisante et le curé près de ses bondieuseries. A servir, petit tablier blanc sur les hanches, la grande famille Ricard en n'omettant pas le ridicule madame est servie à la maîtresse de maison, vieille bique qui passait ses journées à jouer au bridge. Ma mère qui a succombé au charme de mon jeune père, jadis un beau blond, sans conversation.

Lectures de magazines

2008-07-13T18:44:00.006+09:00

Ceux de juin 2008.

Je me délecte de la très troll rubrique de Barbiéri dans laquelle il dezingue les verrues françaises barbouilleuses de mauvais romans. J'exulte lorqu'il s'en prend à l'insipide Zeller estampillé pour le coup d'inventeur du roman de pouffe au masculin.
( Chronic'art # 46 )

La critique de Pierre Streckx à propos de Cy Twombly et de ses fleurs rouge vif m'a procurée une bien belle tranche de rigolade devant sa ribambelle d'inepties. [...] Rien n'est ici sacrifié. On est au bord du rien et le rouge dit le feu, la bouche, le baiser, le fard, la vulve ou l'anus. Et je serais tentée d'ajouter : la fumette. Il s'enflamme sur de grosses taches rouge sur fond jaune qui dégoulinent. Mais j'adore lire Beaux Arts.
( BAM 288 )
( Ma copie de C.Twombly / http://add2bu.blogspot.com/2007/07/de-lart-ou-du-cochon.html )

Superfly Space Cowboy (Pusherman)

2008-07-10T21:55:00.001+09:00

Curtis Mayfield, en boucle.

zo'és

2008-07-03T17:44:00.010+09:00

On peut s'irriter du manichéisme de Nicolas Hulot; ses bons sauvages vivant en bonne intelligence avec la nature, respectueux de ce qu'elle offre tandis que nous, mauvais et gaspilleurs civilisés n'avons eu de cesse de bousiller et piller cette même nature, et de rappeler en fin d'émission combien nous sommes superficiels à force de gavage consumériste et criminels d'y succomber. La leçon est d'autant plus horripilante qu'elle est donnée sur la chaîne la plus exécrablement attirée par le *lucre... et ben justement. Le manichéen, pas con pour un sou, est plutôt malin et gonflé de profiter de ce vecteur à haute portée médiatique pour faire passer son message. Qu'il continue !
Une bonne émission qui tombait pile poil pour annoncer la libération d'Ingrid Bétancourt. C'est bien, contente pour elle, et pour ses enfants surtout qui vont cesser de déverser leur dégoulinant chantage aux sentiments. Mais là encore, ils ont bien fait d'exploiter les médias et aiguillonner notre altruisme jusqu'à l'écoeurement pour en arriver à ce dénouement heureux. Puissent les aspirations de Mr Hulot connaître le même sort.

*kik ;)
http://ushuaia-terre.tf1.fr/ushuaia-terre/info-planete/dossiers/ushuaia-nature/ushuaia/

Que tal ! / Comment ça va ?

2008-07-01T16:33:00.017+09:00

J'ai rencontré Goya, pardon, Francisco de Goya y Lucientes, il y a 23 ans. La prof de français, un peu tarée mais très suicidaire, avait eu l'idée de traîner au Palais des Beaux Arts de Lille une bande de sales adolescents morveux et blasés issus pour moitié de l'intelligentsia et pour l'autre de la classe ouvrière. Faisant partie de la 2è catégorie, ma culture de mal dégrossie me laissait envisager la visite comme chiante même très chiante avec tous ces vieux tableaux sombres de bonshommes imbus se tapant la pose et de bonnes femmes soumises se prenant pour des madones. L'enseignante, avisée, pas si tarée que ça finalement, nous a d'abord payé un coup au bistrot d'en face. Nous étions un peu comme les soldats avant l'assaut. Je dis n'importe quoi !
Des faces apprêtées, vaniteuses, des scènes religieuses roboratives et seules, sur ce pan de mur, au détour d'une salle, ces affreuses et terrifiantes Vieilles bientôt fauchées par la mort mais si farouchement coquettes et si farouchement attachées à la vie. Et ce pied de nez cynique et cruellement drôle de Goya (ah ça m'a plu) inscrivant sur le miroir son hilarant foutage de gueule : que tal / comment ça va ?

A les revoir 23 ans après, le choc est passé, les Vieilles sont maintenant digérées et apprivoisées. Goya a passé le relais à nos contemporains, ainsi l'estampe 55 (issue de la série Comme un chien qui retourne à son vomi) de Jake & Dinos Chapman met en scène cette même vieille entourée de 3 clowns morbides, elle se pare et se mire dans un miroir grouillant de vers spaghettis. Les estampes ressemblent à des planches de BD légèrement colororisées à la manière d'un vieux film noir et blanc, les personnages à un mix d'extra-terrestres et de monstres J.Bosch.

Les estampes de Goya, intitulées les Caprices, sont également le prétexte pour le photographe japonais Yasumasa Morimura de créer sa propre série de Caprices, Los Nuevos Caprichos, et de se mettre seul en scène. J'aime son esthétisme moins sa démarche, il n'invente rien, il se contente de replacer les scènes dans le monde d'aujourd'hui.

Goya reste le maître, acerbe, acide, cynique, pointu, drôle, doué, vif, piquant, critique. Bref, intéressant. Il dresse une satire violente de la société du 18è siècle, il croque les pauvres, abrutis et méchants, les puissants, vénaux et corrompus, les cléricaux, débauchés et morfals, les mariages arrangés, les hommes lubriques déplumés par les prostituées ( une de mes planches préférées, Todos caeran / Ils tomberont tous - En haut d'un arbre, une jeune fille à la gueule d'ange attire une nuée d'hommes-oiseaux libidineux, tandis qu'au pied une vieille macrelle prie Dieu pour + d'offrande et que 2 prostituées plument les vicelards et les entubent par le croupion ), la sorcellerie (que dire de cette planche montrant une jeune fille trifouillant la bouche d'un pendu pour y chercher les dents , éléments indispensables avec la corde entrant dans la composition de philtres d'amour...). Les sujets sont parfois glauques, parfois attendrissants, jamais larmoyants mais toujours profonds.

L'expo est prolongée jusqu'au 17 août. http://www.pba-lille.fr/

Look, this is in fashion.

2008-06-30T21:25:00.002+09:00

Yasumasa Morimura, Los nuevos caprichos. / 70 * 60 2004
Palais des Beaux Arts de Lille.

Ya tienen asiento. / Maintenant elles sont assises.

2008-06-27T22:25:00.002+09:00

Goya, Les Caprices / Eau-forte et aquatinte
Palais des Beaux Arts de Lille.

38

2008-06-25T18:51:00.003+09:00

3 heures de jazz

2008-06-24T22:38:00.006+09:00

Bernard Rancillac / Not Adderley 1976

La salle de ciné s'est transformée en salle de concert. C'était un soir à fêter la musique, un soir tiède. Oh lala. Que des vieux. Normal, les standards de jazz américains drainent un public d'époque. Demain, je serai plus vieille d'un an, je colle à la cible. Je m'en fous, j'adore les concerts de jazz, je suis assise, mémère, et je fais aller les doigts de pieds et de mains au rythme des instruments. Très bien, le bassiste. Mieux encore le trompettiste. Pas fanfaron, à l'inverse des saxophoniste et tromboniste jouant les cadors. Il ne payait pas de mine, petit gros tassé sur sa chaise, affalé la main sur le menton comme
s'il se faisait chier. Ca devait être le cas, il n'attendait
qu'une chose, donner ses tripes et plus encore.
J'ai tout pris. La sueur, l'énergie, l'émotion.

Jazz Classics: Charles Mingus - Boogie Stop Shuffle

2008-06-24T22:38:00.001+09:00

Coliseum de L.A / 1972

2008-06-20T22:13:00.007+09:00

I may be poor
but i am somebody
I may be uneducated
but i am somebody
I...

Le poème de Jesse Jackson est là :
http://duclock.blogspot.com/2008/05/wattstaxx-mel-stuart-1972-i-am-somebody.html

Le compte - rendu du fameux concert Wattstax diffusé bienheureusement mardi dernier sur arte est là aussi :
http://bricabraque.unblog.fr/2008/06/19/i-am-somebody/

J'ai pris un pied immense à écouter ce concert mêlé de témoignages profonds ou pas et de séquences humoristiques drôles et très drôles. J'ai adoré le respect yourself des Staples Singers, la déconcertante danse du poulet du déjanté Rufus Thomas en bermuda rose et bottes blanches, l'entrée théâtrale d'Isaac Hayes au son du célèbre Shaft. Et ce Soulville!!
Du bon, du bon, du bon! ! ! J'ai pensé à cet autre concert filmé par M.Gondry, Dave Chappelle's Block Party, admirablement pompé/inspiré de ce Wattstax réalisé par Mel Stuart, sauf que Gondry ne lui arrive pas à la cheville. L'original est souvent bien meilleur, ce n'est pas Soyez sympas rembobinez qui me contredira.

I Am Somebody - the only useful holiday sentiment

2008-06-20T22:13:00.001+09:00

Lech Kowalski

2008-06-17T21:55:00.003+09:00

Ceux qui vivent aux marges de la société ne s'économisent pas.
Ce ne sont pas des consommateurs du réel, ce sont des anti-
consommateurs.

Qu' est-ce que c'est être quelqu'un ?
Qu' est-ce que c'est une vie ?

A l'ineptie de S. Calle,

2008-06-16T22:38:00.004+09:00

je préfère l'humour de Julien Prévieux : http://www.previeux.net/pdf/non_motivation.pdf .

Ses lettres de non-motivation me rappellent celle que j'avais envoyée à Carrefour il y a + d'une quinzaine d'année alors qu'ils recrutaient des dizaines de caissières. J'avais insisté uniquement sur mes atouts physiques... une des rares lettres suivie de réponse...

Néand Détale, Troglo Dick...

2008-06-13T22:06:00.005+09:00

... quelques grands noms, aussi, Hulk Hogan, feux El Santo ou André Le Géant, Super Barrio, etc que donnait à voir l'expo au titre pléonastique, Kitsch Catch dans le cadre du festival (= art + sport) de la Quinzaine de l'Entorse - Ring Arts. Ce que j'aime dans le catch, c'est sa dérision, son 2è degré et sa folie. Tout est faux, les lutteurs jouent leur combat du bien contre le mal à grand renfort de mauvaise foi et de comédie, le public, pas dupe, trouve là un exutoire idéal aux fourberies et emmerdes de la vie, bien réelles celles-ci.
Ca pète de couleurs à tous les étages, les dizaines de masques, poupées, effigies trônent à la manière d'ex-voto. Une galerie de portraits répond à une galerie de peintures et pas n'importe lesquelles! Chin Chin Chin de Ch. Glaubitz, le magnifique Mucha Hombres a la Lucha Libre de mon chouchou aux personnages déjantés Hervé Di Rosa, le provocant Mijar las majavilosas vacas de R. Combas.
La vie, c'est du chiqué, le chiqué, c'est du catch, le catch c'est la vie, la religiosité, la violence, le sexe, la simulation.
Quel regret d'avoir raté la saturday catch fever, son gala et son tournoi de catch de dessin par la fédération internationale de catch de dessinateurs à moustaches. Là, c'est mieux / http://catchdessin.blogspot.com/

C'était à la Maison folie Wazemmes mais l'expo revient au MIAM de Sète du 12-12-2008 au 12-05-2009

Comme dirait l'autre,

2008-06-12T17:33:00.003+09:00

Lio, hier soir, elle était très distinguée

avec ses seins par-dessus bord;

on aurait aimé la panoplie complète.

UPPERCUT

2008-06-10T17:09:00.008+09:00

Marc Chagall

La vie 1964

Huile sur toile

296 * 406

Là-haut sur sa colline, la fondation Maeght sourit au village perché de St Paul de Vence. Elle invite ses ouailles à délaisser leurs moteurs, grimper l'aplomb et pour récompense croquer l'hostie artistique. Le jardin coloré donne le ton, je me japonaïse et conserve des souvenirs longtemps convoités. Je bois les Giacommetti, Miro, Deacon, Calder, Ubac, Dubuffet, Messager. Coup de Poing, dans le ventre, dans la gueule, dans les jambes. Je n'ai jamais ressenti une telle émotion. La vie me fige, le souffle coupé, le tableau me happe tel un aimant, je reste assise de très longues minutes. Mon regard ne peut embrasser la scène dans son ensemble. Il est immense. Je me fragmente. Les couleurs vivent. Ca grouille tous les centimètres. Je m'approche, scrute, détaille, dessine. La vie a occulté l' été, la partie de campagne, le partage des eaux, les Bonnard, Léger et Alechinsky font pâle figure, c'est à peine si je les vois, seule la vie capte mon regard. Je ne comprends pas, Chagall ne fait pas partie de mes peintres préférés, il est le seul, pourtant à m'avoir procuré cet orgasme ésotérique si particulier. J'ai ressenti. Je suis folle, tarée, maboule, hein ?

Une lecture douce miel-lait.

2008-06-09T22:25:00.006+09:00

Au mot Jamaïque, j'associe les images de rasta, reggae, Bob, fumette, île, soleil, les couleurs jaune et vert. Je déteste le reggae, rien a-priori ne me destinait à lire cet Island Song d'Alex Wheatle. Heureuse curiosité forte à bouter mes imbéciles réticences.
L'auteur nous livre une saga. Ah caca, un truc mièvre comme on en voyait l'été sur la une ou la deux. Que nenni. Il nous livre la Jamaïque surtout celle des années 50 jusqu'à nos jours, la Jamaïque des villes et la Jamaïque des champs, son racisme, ses déracinés, ses exilés sans tremper dans le pathos. Les dialogues sont succulents d'humour, sucrés et colorés et parfois d'une telle sensualité... Un régal toutefois je reste sur ma fin malheureusement bâclée.

_ Un thé, trè chè ?
_ Oui, je vous prie, répondit Jenny en se disant que le réfri-
gérateur derrière elle était assez spacieux pour abriter une famille entière des bidonvilles. Juste un sucre.
_ Quel dommage qu'on ait pas un peu de marie-jeanne à
mettre dans le thé, regretta Hortense. Ca me ferait du bien, m'aiderait à me relaxer, à bien dormir. La traversée m'a épuisée. Tu as vu le nombre de gensses qui ont été malades, à bord ? Je me demande si on peut trouver de la marie-jeanne en Angletè ? Peut-être pas, vu que le soleil a décidé d'abandonner ce pays.

Ed. Au Diable Vauvert. 2007

expirer

2008-06-03T21:52:00.002+09:00

Let's stay together.

2008-05-23T21:53:00.006+09:00

Ainsi chantait le sensuel Al Green,
Ainsi écrivait la juste Anna Gavalada dans son Ensemble, c'est tout.
J'ai adoré son humanisme et la psychologie des personnages traitée comme un tableau expressionniste mais j'ai exécré les invraisemblances et son happy end familleformidablesque mielleux et ridicule.
Sa Camille ressemble étrangement à la Tita de la blogosphère, c'est un sentiment très étrange. Je me fais peut-être des idées. L'altruisme de Camille m'a vraiment sidérée. Est-ce-que ça existe encore de nos jours l'altruisme ? tous ces bons sentiments...
Je me suis jugée et dégoûtée d'avoir lancé un regard méchant à cette femme, après 2 h d'attente, pensant qu'elle allait passer devant moi alors qu'elle m'avait offert son beau visage voilé à contempler, ses traits fins ridés, ses mains jointes, prosternée, son corps courbé. Si je pouvais appuyer sur la touche rewind, puis delete puis sourire.

2008-05-20T21:28:00.007+09:00

_ Vous nous accompagnez, hein ?
_ Oui, ma grosse, bien sûr.

Plus qu'une grosse Deneuve, c'est un dragon cette directrice d'école. La grosse collègue qui bouffait les goûters des enfants à l'époque où l'inspection académique ne s'inquiètait pas encore du poids de nos bambins sort ses gros nichons la première et me toise comme une merde en ne me saluant pas. Grosse Vache. Les grosses Vache et Deneuve s'élancent en beuglant sur leurs troupeaux. Le bus n'a pas assez de sièges, le chauffeur, toutes Ray Ban dehors, propose d'installer trois gosses sur deux sièges, y'a pas de ceinture d'toute façon / !!! ah mais non non non non non c'est de ma responsabilité répond le dragon, tout indigné, la bouche en cul de poule. Pour ce qu'elle s' en tape des enfants de ZEP, cette conne.
Nous attendons la rotation dans le sas, le dragon en profite pour humilier un gamin devant ses camarades. Mais tes parents, y savent pas lire, y'a que toi qui porte un pantalon clair alors que j'avais demandé un pantalon foncé, toujours pareil. Enfin, nous embarquons pour le show chantant organisé par la mairie.
Des dizaines de maternelles en noir et blanc sont parqués dans l' atrium d'une école primaire, les uns sur des marches, les autres en face sur des chaises. Une sing battle. Mes grosses déplorent la non-organisation de tout ce cirque. Si c'est pour chanter dans autre école, on aurait pu le faire entre nous. Je zyeute une vieille connaissance de lycée passée instit, elle fait son importante et me toise aussi. Conne, toi aussi t'es grosse et toujours aussi moche, tu l'écoutes encore ton Patriiiiick Bruel ? Les choristes chantent leurs chansons niaises de queue de vache chassant la mouche, les gosses se font chier et peinent à applaudir ce spectacle de fin d'année que les parents ne verront jamais puisque ça n'existe plus les fêtes de fin d'année.
Je les aime ces gamins, surtout les fils et filles de mal lotis avec leurs habits à bon marché et leur lueur d'espièglerie. Je les taquine et me moque du dragon qui fait la gueule.
La chargée aux organisations enfantines municipales a décidé que ces petits feraient bien d'aller chanter sans témoins dans la municipale salle de spectacles, de fait, un vieux frigidaire retapé. Il fait - 12, des détritus traînent à côté d'un sac poubelle vide. Un parent accompagnateur se met à filmer, la chargée tire à boulets rouge et commence un laïus sur le droit à l'image, les responsabilités, internet et ses dérives. Le gars remballe. Une vieille tapée accompagne les gosses à la guitare, la chargée est aux anges et me sourit, je lui fais la gueule.
Les plus grands ne rentreront pas en bus mais à pied, tant mieux, nous profiterons du soleil. Les gamins me donnent la main, j'ai pris le bout de la file, on rigole loin de l'académie et de ses soldats bornés, on se croirait presque en vacances. Pauvres bout'choux, patience, pourvu que vos vieux ne vous abandonnent pas dans ces centres ignobles.

Jules et D-Jim

2008-05-09T21:19:00.003+09:00

Henri-Pierre Roché vs François Truffaut. Jamais eu le courage de voir le film et après avoir lu le livre, je pense que le courage ne me viendra pas de sitôt.

Jules et Jim sont amis, Jules et Jim couchent mais jamais ensemble, Jules et Jim ont leurs vapeurs, Jules et Jim se refilent Kathe. Jules et Jim m'ennuient, Kathe m'énerve et cherche bien ses baffes.
J'ai aimé cette phrase,
Il craignait qu'elle ne fût jamais terrestrement heureuse;
et douté de la pertinence de celle-ci en 1907,
_ Moi rien comprendre la vie des hommes et femmes ici. Ce être le contraire de chez ma pays. Eux ici faire amour quand eux envie. Ce être important. Moi vouloir apprendre ici.

Truffaut a-t-il été meilleur que son ami Roché ? Jeanne Moreau a-t-elle sublimé l'horripilante Kathe, Werner et Serre ont-ils réinventé les nigauds Jules et dJim ?

the last but not the least

2008-05-06T21:10:00.003+09:00

Buick ou pas Buick, une 4L break !
Comme un garçon dégingandé, le nez de
traviole et en patate. Rien est parfait et c'est
tant mieux.

2è couche

2008-05-03T17:37:00.002+09:00

Buick ou pas Buick ?

1ère couche

2008-05-02T21:52:00.005+09:00

Les années 50. , les voitures américaines, le jazz. Mon délice.

Ca doit être une Buick, abandonnée aux mains des cubains.

J'ai jamais appris à dessiner, je ne connais pas la perspective

ni les proportions, la ligne parfaite m'ennuie, l'académisme

m'emm...

encore un bon p'tit noir chez Moka

2008-04-24T21:38:00.005+09:00

Linkwood family,

son très funky Piece of Mind,

j'imagine une paire dansante de blondes 70's , tunique serrée à la taille par une ceinture flashy sur un short satin et bottes assortis,

j'aime quand le morceau se déglingue puis divague à nouveau.

J'adore le miles away, le son électro-jazz, l'once de tristesse de l'aveugle qui ne verra jamais la Méditerranée sous le soleil.

http://www.myspace.com/linkwoodfamily

pamphlet

2008-04-22T21:42:00.002+09:00

"Que peut-il ? Tout. Qu'a-t-il fait ? Rien. Avec cette pleine puissance, en 8 mois un homme de génie eût changé la face de la France, de l'Europe peut-être. (...) Il a pris la France et n'en sait rien faire. (...) Il fait rage, il touche à tout, il court après les projets; ne pouvant créer, il décrète; il cherche à donner le change sur sa nullité; c'est le mouvement perpétuel; mais, hélas ! cette roue tourne à vide. (...) Il aime la gloriole, les paillettes, les grands mots, ce qui sonne, ce qui brille, toutes les verroteries du pouvoir. Il a pour lui l'argent, l'agio, la banque, la Bourse, le coffre-fort. Il a des caprices, il faut qu'il les satisfasse. Quand on mesure l'homme et qu'on le trouve si petit, et qu'ensuite on mesure le succès et qu'on le trouve énorme, il est impossible que l'esprit n'éprouve pas quelque surprise. (...) [ La France ], il la foule aux pieds, lui rit au nez, la brave, la nie, l'insulte et la bafoue! [ Triste spectacle que celui ] du galop, à travers l'absurde, d'un homme médiocre échappé."

Pompé dans la chronique Tendance de J.Garcin le nouvel obs. n° 2262 qui a lui-même pompé dans le pamphlet de Victor Hugo Napoléon le Petit ressortit en mai 2007, initialement vendu sous le boisseau en 1852 à 30 000 exemplaires.

LUGAR COMUN

2008-04-20T18:02:00.008+09:00

Tu veux un massage ?

Depuis la cuisine j'entends des foutch, clic, ding. Le foutch qui cherche le matériel, le clic du flacon à l'ouverture, le ding kraftwerkien du micro-ondes. Il revient avec le petit pot de lait que j'ai subtilisé jadis à la cantine intérimaire. Il pollocke mon dos de gouttes chaudes puis commence son ballet de caresses. La musique brésilienne m'entête. Jovanotti de sa voix mâle danse avec la joie et le futile, ja capte la mare, el sole, baïlar . Il se mêle aux Eaux de mars, le soleil cogne, se réverbère dans le flow de Will i am et son festif Agua de beber. Je juke boxe Somewhere in the hills sous un jazz- bossa nova, Natalie Cole semble baigner dans un film nouvelle vague quand le grand Miles chatouillait la mélancolie. Hypnotique. Bardot dansa et créa la femme. Odo-ya aurait été parfait.

bateau. P&O ferry / huile de massage. Etic fleur de lotus / musique. Sergio Mendès Encanto 2008

"Avant l'Internet, j'étais romancier, ou presque."

2008-04-18T23:10:00.003+09:00

Publié page 10. chronic'art#43

Le fumeux Pradoc, ses borborygmes. Dire qu'il aurait pu taquiner les sommets en compagnie de Yann Moix à la Book Academy.

Je soupçonne le m_c_c (magazine_culturel_connecté) de copinage. Dans un précédent n°, la Blogothèque y était largement citée et v'la maintenant un de leur ex-sous-fifre.

Particules bacillaires.

2008-04-04T22:46:00.005+09:00

Mardi, j'ai passé la nuit à pleurer, tout un rêve à chialer. Epuisant. Mercredi, j'ai passé la nuit à éviter des amies en furie dans un magasin glauque, tout un rêve à fuire. Crevant. Jeudi, j'ai passé la nuit à masturber avec ma bouche un méchant homme qui m'avait sequestrée, tout un rêve à sucer. Harassant. La faute à Houellebecq et à ses Particules élémentaires. Son couillon de Bruno "se fait sucer la bite" (citation) à chaque coin de page. Aarghh, ce livre m'a déglingué les neurones et laissé un désagréable goût de soufre sur la langue. L'histoire est tellement crue, métallique, froide, pornographique, cours physique-chimie, invraisemblable, psycho-rigide tendance -pathe. Le parfait précis du suicide. Jusqu'à présent, mon a priori m'avait éloigné de cet écrivain à la gueule suiforme. Il m'est antipathique, ses personnages itou mais il sait bien les mettre en scène... par contre, les gros paquets d'érudition physico-bidules-machin, c'est le saut de page assuré. Le rêve de ce soir ?

l' enragé.

2008-03-30T21:33:00.014+09:00

tome1 dupuis Baru

comme la vie peut être insipide

2008-03-29T00:19:00.001+09:00

du boudin, du blourpssssssssssssssssssss

2008-03-27T22:05:00.002+09:00

sexe posé

2008-03-21T00:22:00.001+09:00

Ce serait comme un Da Vinci Codérotique. Sillonnant l'Europe, l'auteur du documentaire, les musées secrets, tente de percer le mystère des oeuvres d'art de facture érotique. Traité quasiment comme un thriller, les stressantes notes de piano y participent, collectionneurs privés et (certains) responsables de musées nous dévoilent à livres ouverts ces représentations sulfureuses tant cachées. Je suis sidérée qu'aujourd'hui, encore,, l'art érotique soit aussi tabou.

A Naples, le ticket d'entrée au Cabinetto Segreto donne droit à 15 minutes de visite. Pourtant ce qui nous est montré n'est pas plus choquant qu'un penthouse. Jusqu'en 1989, l'entrée était interdite aux femmes! Mieux, à la BNF, la consultation des ouvrages érotiques nécessite de fournir une raison valable : l'Enfer, le nom dédié à cette collection, ne souffre ni curieux ni vicieux. Le pompon de la meilleure mauvaise foi revient quand même au British Museum qui n'ouvre plus son Secretum. Censure ou plaisir solitaire ?

Le must se trouve au Vatican. D'abord un regard coquin sur le cul de Dieu qui l'exhibe comme un dernier coucou après avoir Créé notre monde une semaine durant. L'Italien est taquin. C'est beau. Ca se découvre la tête en l'air au centre de la chapelle Sixtine. Ensuite, on apprend que le Vatican est le plus grand collectionneur de bouquins de cul : tous lus, bien entendu, avant de se faire anathématiser et enfermer. Le sexe de l'ecclésiastique aura-t-il été turgescent ? Enfin, l'anecdote piquante de ce collectionneur-journaliste parachève la truculente visite dans ces terres papales. Il nous raconte sa découverte du contenu de ces innombrables commodes aux trèèèèèèèèès longs tiroirs. Des commodes à quéquettes. Des dizaines et dizaines et dizaines de sexes arrachés aux hommes-statues...

La rediffusion du documentaire est prévue ce lundi saint sur arte.

outlook express

2008-03-14T16:56:00.000+09:00

Ca ne m'étonne pas que tu ne t'en souviennes pas du 14/02.
Le matin, maman téléphone et me prévient qu'elle vient me chercher. Ce matin-là, j'ai trouvé 1 billet de 5 euros. Il faisait froid et il y avait une légère brume. Dans le métro, des types tenaient leur rose à la main, je me souviens d'avoir envié ces filles. On a attendu longtemps à la préfecture. Prendre un café avec ma mère a été surréaliste, c'était tellement hors de nos ordinaires. Le repas était prêt quand je suis rentrée, peu de temps après tu es allé rendre visite à ton banquier. On s'est peu vu, je me souviens t'en avoir fait la remarque. Le soir, faute d'avoir acheté une stupide babiole valentine, je nous ai préparé un dîner de restaurant. Tu n'es pas sensible au plaisir de cette chair-là. Tu es un goujat en fait. Tu as lavé la vaisselle, je suis venue, derrière, te caresser le ventre. Tu sais comme j'aime ça. Tu m'as assénée un cinglant c'est pas parce que c'est la st valentin qu'il faut faire semblant. Un goujat.

Vous faites chier les mecs.

ça se chante et ça se danse et ça revient, ça se retient comme un chanson populaire

2008-03-11T22:13:00.000+09:00

L'autre soir, en pleine tempête, y'avait du rififi au balcon,
tandis que les nantis se jetaient du champagne à la figure,
mes prolos de voisins se balançaient des bordées d'injures.
Banlieue chic : Extrémiste! connard!
Banlieue ch'tie : Salope! petite pute!
Banlieue chic : Porc mal élevé! démocrate en peau de lapin!
Banlieue ch'tie : T'as d'la chance que j'suis enceinte sinon j'te défoncerais la gueule!
... comme une chanson po po popul'AIRe.

- le caoutchouc, super doux

2008-03-07T19:20:00.000+09:00

Th. Clément / Les enfants du plastique / au diable vauvert 2005
Un beau jour, Matalo, le puissant pdg d'Unique Musique France se réveille comme la belle au bois dormant et se rend compte qu'il en a marre de sa musique/thune pourries. Il fait imploser le machin en signant Intestin, un groupe de bourges-débiles punk-rock déjantés et incontrôlables qui se font sauter le caisson sur scène. Ca se passe en 2010. Bien con-
venu. Il me semble qu'au siècle dernier, déjà, le chanteur des Clash a tenté de se saigner comme un goret. Mais, non c'était le chanteur des Sex Pistols.

Ph.Garnier / Les coins coupés sous le rock : une allégorie / grasset 2001
bien écrit. Une histoire prétexte de désinctiseur pour fourguer ses pérégrinations américaines et ses vieux papiers de chroniqueur Rock & Folk etc... impression d'un collage mal collé, d'un montage mal monté. On aurait aimé 2 bouquins, un avec le faux Garnier, Stretch, ses insectes et son Amérique magnifiquement contée; l'autre avec ses chiantes digressions sur le rock, la musique et ses noms d'artistes connus des seuls spécialistes.

Patrick Eudeline / Ce siècle aura ta peau / florent-massot 1997
A peine ouvert, déjà refermé. Histoire de paumés, de junkie. Ras les baskets. L'attitude rock, la vie punk etc..., ça me fait chier. Basta.

Alec Empire, musicien ès Atari et Robert Stadlober, acteur / Au coeur de la nuit / arte
Le principe de l'émission : une virée la nuit dans une ville. Ici, Wien/Vienne. On les voit chez 1 disquaire indépendant qui vend, bien sûr, du Crime, du Bowie... ça discutaille sur Iggy Pop vs Bowie, c'est qui le meilleur, gnagna... un peu de stalinisme culturel ne ferait pas de mal, gnagna... il faut éduquer les gens pour qu'ils apprécient les choses, gnagna... le punk, la meilleure musique au monde, gnagna..."

Que cette musique soit bonne ou pas, peu importe, je ne l'écoute pas. Ce qui m'énerve, c'est le discours intransigeant de ceux qui l'écoutent et toute la culture qui va avec. Il faut ECOUTER ça, LIRE ça, PENSER ça. La caste des rockeurs bourgeois-intello-chronic'arteux. Le mieux, c'est qu'ils sont les plus intéressants. Attirance-répulsion-Attirance. La société française est foutrement cloisonnée.
PS/ Arrêtez avec Daniel Darc. Il ne sait pas CHANTER. IL COUINE comme s'il s'était pris la bouche dans une fermeture éclair. On comprend que dalle quand il parle comme si la drogue lui avait sucé toutes ses dents.

le plastique, c'est fantastique

2008-03-07T18:56:00.000+09:00

Les enfants du plastique / Thomas Clément / Au diable Vauvert

Dans son bon bouquin, il épingle les merdes musicales des grosses prod relayées complaisamment par les chaînes de télé tout aussi merdiques.
La critique est facile limite coconne mais a l'avantage de s'appliquer pile poil au programme dégoulinant de ce soir sur tf1.

"Les enfoirés, c'est 1 peu le même pb que la Star Academy. Auj., grâce au RSI (revenu suffisant individuel), + personne n'a vraiment faim mais le concept a été gardé. Je l'avoue, ns n'avons pas eu le courage de démanteler 1 outil de promotion aussi efficace. La tournée des Enfoirés remplit les salles et déclenche des gigabits de téléchargement sur son passage. Elle se termine sur 1 pt d'orgue par l'émission sur FF1 qui rassemble chaque année + de 12 millions de téléspectateurs. Les rescapés de la musique d'avant viennent chanter les chansons des ordinateurs et vice versa. (...)

A tous les amputés de révolte et de rage
Les privés de cerveau, les produits des sondages
Nous avons pitié de vous, de vos vies d'artistes
Demain nos noms JAMAIS ne grossiront la liste"

mon chocolat préféré

2008-03-06T23:25:00.000+09:00

4 - 2
2
# Chroniques de sorTies graTuites ou pas Chères / en même temps, les sorties culturelles en nord-pas-de-calais tout le monde s'en fout.
# cracher le morceau / j'ambitionnais de l'écrire mon histoire, de lui ratatiner sa face de singe à ce salopard de parrain pédophile. Je n'y arrive pas. Il est trop fort.

Vous n'imaginez pas combien de Côte d'Or différents peuvent s'enfiler les Belges. Une vraie caverne d'Ali Baba.

chiader ses maximes

2008-03-04T00:56:00.000+09:00

Avec ta gueule chevaline
et ton menton en galoche,
je te taloche
et tambourine
pour fouler tes idées d' fantoche.

Famille de fouine.

d'out en péril

2008-02-27T00:17:00.001+09:00

S'il y a bien 2 films qui me résument, ce sont bien ces 2 films qui se sont enchaînés dimanche soir.

Alors que les garçons, à l' époque, avaient la tête dans les étoiles en guerre, la bêta que j'étais faisait son trip romantique dans la brousse du collège. J'avais le béguin pour le gars qui ressemblait à Robert dans out of Africa, je bassinais mon entourage avec ce beau gosse, je suis devenue fan du film vu dans la plus belle salle de cinéma que comptait Lille, alors, avec son entrée à la New-Yorkaise et son tapis rouge majestueux menant à la délicieuse salle monumentale. Le film s'ouvre avec le planant thème de John Barry, dès les premières notes, je pense à la fin, à la mort de Denys et je ressens un boulgi-boulga de tristesse et mélancolie indéfectible, même après le quinzième visionnage. Ca existe encore des mâles qui réclame la bagatelle ainsi : J'aimerais beaucoup. En souffrirez-vous ? Hum, Robert.

Ce qui me fait écho dans Le péril jeune, c'est le duo / branleur-incertitude.

Une scène, celle d'Elbaz en jogging année 70 délaissant ses révisions de maths pour mimer un joueur de basket, de foot et de tennis.

Une réplique, effrayante. On sait pas ce qu'on veut mais on sait ce qu'on veut pas.

Le dégoût de la vie à se la construire après l'obtention de ce foutu bac et se noyer dans l'overdose. Je ne sais pas dans quoi je me suis noyée mais je sais que je le suis jusqu'au cou. Je déteste les changements, les projections. Foutu Peter Pan.

un gérard / un oscar

2008-02-22T23:27:00.000+09:00

"Ti arrèt' d'brair', [eu]l' baraq à frit' étô al' gran' cinemÔ
avec tous ché stars qu'on avo vu al' télé."

Man mère! (Je déteste cette expression typiquement nordiste).
Le traumatisme refait surface avec tout ce matraquage médiatique autour du film de D.Boon. Je revois ces dimanches familiaux en terre de ch'ti mi prolos, canette de bière dans une main, tasse de jus dans l'autre, la gitane qui pue al' bouque et les cafouniettes grivoises. C'était pas drôle.

Foule. Tapis rouge. Radio hurlante. Tralalas à la ricaine. Ridicule.

Sans transition. RIDICULE.

C'est le qualificatif qui me vient tout de suite à l'esprit à propos du dernier film canada dry de Julie Delpy, 2 days in Paris. Insuppportable de clichés, d'humour à 2 balles, de psychologie de bar, de gloses intellos, d'humour même pas drôle. Elle a cru faire un film à la Woody Allen, de fait c'est une daube à la sauce française au goût de sauce Mc Do. " Croyez-moi si vous voulez, mais les seuls qui en aient un peu pris ombrage, ce sont les Français : il y a une vieille tradition en France qui fait qu'on ne critique pas les défauts des Français. Les Français sont parfaits, c'est bien connu ! " A commencer par Julie Delpy, elle-même...

Quelle réplique à la con, mal jouée en plus: "je suis allergique aux moules, je suis allergique aux moules", et aux baffes ?

Par contre, un grand Ah! d'aise à la vision du film "américain", Juno. Vrai faux film de teenager, traité intelligemment. Une Ellen Page lumineuse. Un Michael Cera drôle. Une douceur.

délit de manque

2008-02-18T22:50:00.000+09:00

Y'a t-il un belge ici net pour expliquer ce phénomène ? La frite est-elle devenue un produit de saison ? Nulle baraque à frites à des kilomètres à la ronde sur la côte belge, du désert des dunes de De Haan à la restauration chinoise à foison d' Ostende et pas une Fois rien qu'une petite frite.

En revanche, le belge mange du dinosaure - ils sont très beaux, grandeur nature à faire pâlir les images de synthèse de Spielberg exposés dans le très moche musée des sciences naturelles de bruxelles - ou du sulfureux - comme l'expo Gandoise de P. MC Carthy, c'est trash, c'est phallus full, contemporain, à la mode, c'est moche.
Ca pue comme la Flandre intérieure, un soir en passant par Boezinge, son stade sous les lampes, son bar sous les projecteurs et son équipe de foot à renifler la merde de cochon épandue sur le champ d'à côté. Odeur indélébile insupportable. Je me zappe.
http://www.epicurien.be/epicurien/biere.asp?bid=538

Bonnaud sur la bande

2008-01-31T23:21:00.000+09:00

Un fait divers de surendettement et d' infanticide
+
Mme Crédoc et ses mauvais chiffres de la conso. proportionnels au moral en berne des français
=
une diatribe savoureuse
( et pour pas gâââcher, la voix de Bonnaud ressemblant à celle de Ph.Manoeuvre. )

Pour les flambeurs de temps, la chronique démarre à 03.05 pour se terminer à plus de 06.et quelques sinon pour les feignasses ci-jointe, la transcription des dernières secondes :

..."Bonnaud ! Frigidaire , c'est bien-être ou bonheur ?

Alors je disais [au prof de philo] : c'est plutôt bien-être !

Alors il me disait : Voilà Bonnaud, vous êtes moins bête que vous en avez l'air !

Alors on pourrait faire un jeu :
Ecran plat ? c'est plutôt bien-être ou bonheur ? / bien-être !
Ipod, c'est plutôt bien-être ou bonheur ? / bien-être !
Iphone, c'est plutôt bien-être ou bonheur ? / bien-être !
Avoir l'iphone avant tout le monde ? c'est plutôt bien-être ou bonheur ? / bonheur !
Partir en croisière sur un yacht au large de Malte ? bien-être, bonheur ?
Partir en jet en Egypte avec un top model ? bien-être, bonheur ? non, c'est bling bling !
(...) Nous avons élu un président consommateur et de ce point de vue-là on a bien le président qu'on mérite."

rappel / pour les amateurs en quête de recyclage de louche après la chandeleur, redif. du dément Gozu, vers minuit; la scène de l'accouchement vaut son pesant de gore.

Tu l'aimes comment la confiance ?

2008-01-29T00:18:00.001+09:00

Poussée bien profond à coup d'annulaire, bagué bien sûr.

Fatback - Do It To Me Now

2008-01-28T23:30:00.001+09:00

joe coleman / david lynch

2008-01-26T00:25:00.000+09:00

Tous 2 polyvalents. Un des mots préférés de nos sociétés cac 40 car la polyutilité leur fait gagner du temps et le temps c'est de l'argent.
bref
Les 2 sont artistes, musiciens, acteurs. L'un est en + performer et ex chauffeur de taxi, l'autre réalisateur, même si son voeu le + cher aurait été de tenir le pinceau plutôt que la caméra.
Tous 2 ont un cerveau underground au fonctionnement étrange. Folie naturelle ou synthétique ?
On sent fout.
Coleman est allongé dans un cercueil devant l'autel pour accueillir sa future femme dont la traîne est tenue par une ribambelle de nains, un contorsionniste balance d'un coup de pied le coussin porte-alliances, Jarmush et Asia Argento, entre autres, assistent à la cérémonie.
D'après un vieux sondage BVA/Beaux Arts Magazine mars 2007, BAM mars 2007 en déduit que "l'attrait pour l'art est aussi une question de culture, de savoir, d'éducation." La folie n'appartient pas qu'aux riches même si celle des pauvres s'exposent le + souvent à l'asile.

vous avez dit Gozu ?

2008-01-22T18:25:00.000+09:00

"Une initiation magistrale et une plongée abyssale dans l'univers trash du cinéaste nippon Takashi Miike."

Abyssale ! cette louche que le Boss s'enfonce dans le cul pour se garantir une érection !
Magistrale ! cette expulsion fécale provoquée par un empalement à la louche !
Enfin, magistrale et abyssale ! cette électrocution par contact d'une lampe avec cette fameuse louche souillée !

Le nippon est hystérique. Arte, plus encore.

http://www.arte.tv/fr/cinema-fiction/cinema-sur-ARTE/Cinema-Trash/1881666.html

Un Sabatier désabusé, limite déprimé et tellement ronchon. Pas facile tous les jours d'être un puriste.

2008-01-16T23:42:00.000+09:00

"sitôt répété, l'extraordinaire devient ordinaire, de même que dès que cesse la répétition, ce qui auparavant passait pour fait commun prend figure de prodige."
Carlos Fuentes, Terra Nostra

A la lecture de ce passionnant pavé, Nous sommes Jeunes, nous sommes Fiers, c'est bien ce genre de relation intenable que semble entretenir l'auteur avec le Rock. Rien ne vaut l'original. Oui mais l'Original, celui qui sent la rebellion et la subversion contre-culturelle, est déjà si loin, si vieux. Et pour compliquer le tout, sous la bannière "rock" se cache une multitude de petits étendards comme de recettes de morue au Portugal, tourillonnés à tour de rôle jusqu'à l'usure de leur fond de culotte. Rock'N'Roll, pop, glam, punk, new wave, grunge, wock'N'woll... mais on sent bien que le seul style digne de ce nom, c'est le punk. Le vrai, celui de 1976 et 1977 cristallisé par le boys'band créé par McLaren, les Sex Pistols. "En 75, [en Angleterre], dans le milieu du rock, journalistes, maisons de disques et artistes, tout le monde se croit jeune et branché, à la page, beau et rebelle, cool, eh bien les Pistols viennent foutre un bon coup de lance-flamme dans ce snobisme rance, car eux sont vraiment jeunes, et teigneux, et des génies. Les cools? Qu'ils crèvent, à coups de chaîne de vélo sur leurs jolies gueules de snobs dépassés. Leur coke de riches, qu'ils se la sniffent par le cul, les punks optent pour la colle à rustine, la glu, fini le temps des faux rebelles, des vrais lèche-cul, fuck you, grince Rotten : "Refusez le système. Abattez-le"." Etre rockeur ne se limite pas à écouter la musique, il invite, aussi, à un mode de vie cohérent gorgé de colère, d'anarchie, d'intransigence, de destruction jusqu'à la mort. Dans ce bouquin, on ne cesse de se biturer, droguer, suicider jusqu'à l'écoeurement. L' auteur a la fâcheuse manie de se poser en "étalon rockétaire" distribuant au gré de ses humeurs bons points ou coups de fouet. Il savate comme il faut les baby-boomers et leurs cons d'enfants décérébrés ou bobo "nickhornbystes", "un hétéro-beaufisme saupoudré de vernis pop, un esprit petit-bourgeois dans un corps ébranlé de nostalgie contre-culturelle", nous les trente-quarantenaires. Sabatier est dépourvu d'humour*, constitué que d'humeur, mauvaise. Déprimant, cynique. La grande affaire que cette culture jeune d'Elvis à Myspace. En attendant, il a réussi à m'extirper de ma vie de merde, à l'oublier un instant. 1000 mieux qu'un polar.

P.S : Quelle bonne idée que ce fil rouge dédié à Taxi Girl synthétisant à merveille la déchéance inexorable de tout mouvement.

interview : http://alainfinkielkrautrock.blogspot.com/2007/10/benoit-sabatier-nous-sommes-jeunes-nous.html

zik : http://www.dailymotion.com/relevance/search/daniel+darc/video/x2cwg0_taxi-girl-paris_music

humour* : Je suis de mauvaise foi, il y a de nombreuses pépites drôles ainsi celle narrant l' énervement de Philippe manoeuvre après s'être aperçu que Daniel Darc avait fait pipi dans son verre.

le système me chie dessus, je le lui rends bien.

2008-01-11T23:43:00.000+09:00

pierre

pensées monolithes

âme déshydratée

40 %

Nous sommes jeunes, nous sommes fiers me file un bourdon pas possible, cette culture musicale n'est pas la mienne pourtant, je n'arrive plus à me détacher de ce bouquin dont la révolte, le désarroi et le désenchantement me font tant écho. Putain qu'un N.Godin n'ait même pas honte de déblatérer des conneries du genre "Gaston Lagaffe, c'est énorme, il y a derrière ce personnage une profondeur monstrueuse!" Il y a vraiment des monstruosités profondes mal placées.

http://www.mirwaisonline.com/index1.php?langue=fr&page=video

une raison de rire

2008-01-11T00:10:00.000+09:00

le président de tronchebook : "Eh ouais! j'suis bidon et je t'em..."

http://ecosphere.wordpress.com/2008/01/02/facebook-president-foutaise-media/

tartes, tartempions et autres indigestions télévisuelles.

2008-01-09T18:29:00.000+09:00

Les adaptations tv des grands auteurs, en général, ça me gonfle. La v.o est souvent meilleure, bande de feignasses, la lecture ne vous fera jamais endive et surtout elle en voudra à votre imaginaire. Une chose est sûre, dans le mien, Adélaïde, n'aurait jamais eu les traits de Catherine Jacob qui jouait si maaaaaaal et encore moins ceux de Florence Darel campant la comtesse de Fourville ! la merveilleuse tarte d'une des 4 saisons de Rohmer. Celle de printemps, ce conte gnangnan dans lequel elle jouait si maaaaaaaaaal encore + mal que C.Jacob. Bref, Maupassant valait mieux. Nuance. Le personnage de Julien de Lamare était foutrement bien interprété par un B.Terral savamment burné, fier, détestable. Zap
"Une mère ça ne fait pas l'amour. Ca fait des tartes." Catherine. Ma série au Canada. tv5. Zap
Doc de choc ou comment la putain racolle. On a eu le droit à des mises à mort en direct. Un vilain camé américain post-Vietnam butant un flic. Et l'exécution de 5-6 narcotraficants vietnamiens. De la méchante musique rock avant chaque intervention musclée des policiers. Des gentils bons machos. Des mises en garde ringardes, du genre 'regardez, ces jeunes vont se droguer et c'est pas bien. Ils vont ingérer des champignons hallucinogènes!" avec à l'image des jeunes écroulés de rire. On aimerait goûter. Zap
Au même moment chez Taddéï, ça déblatère sur la cigarette. Le nouveau truc subversif! la cigarette! un con insinue qu'on s'emmerde avec les non-fumeurs. Toute une philosophie de merdeux faussement branché. Zap Zap Zap

"Je vais créer un gouvernement et solliciter un partenariat avec l'Elysée."

2008-01-04T00:56:00.000+09:00

i : n'avez-vous pas un peu le melon?
le président de Tronchebook : deux secondes, j'ai le fondateur en ligne. (...) Waouh, il m'a félicité.

i : la pastèque, alors?

le président de Tronchebook : deux secondes, les étudiants d'Havard. (...) Re, waouh!

i : comment envisagez-vous les 4 prochains mois ?

le président de Tronchebook : tu peux me tutoyer, c'est la règle sur Tronchebook...

i : Bon. C'est quoi ton programme ?

le président de Tronchebook : Alors Moi, Moi, Moi, Totale Tolérance entre les 3 religions monothéistes. Heureusement que j'ai devancé Naim parce que ce qu'il prônait ce n'était pas bien du tout.

i : Peace. Comme tes pores vibrent. De si belles ondes.

le président de Tronchebook : oh, tu sais, moi, ma petite personne, c'est très peu de chose. Ma priorité, c'est la lutte contre l'illétrisme.

i : tu envisages sérieusement de bosser au comité Miss France ?

le président de Tronchebook : plaisantine! Avec l'Unesco, voyons!

i : hum. Tu vas travailler avec Laura Welch Busch qui s'occupe de l'alphabétisation. "L'éducation reflète notre amour et notre foi en la liberté. C'est la liberté même." Quelle formidable abnégation. Paix à l'âme de George W.

le président de Tronchebook : oui, Tronchebook, c'est fantastique! Sans compter qu'à 2h du mat, je parlais avec un américain et à 4h avec un japonais. Trop waouh! Mais il faut aussi penser aux Francophones qui parlent pas anglais. Moi, moi, moi, je ne veux plus d'hégémonie de l'anglais, ça, c'est ma 3è priorité.

i : le site est pourtant exclusivement en anglais.

le président de Tronchebook : oui et c'est pas bien. La cybercriminalité, aussi, c'est pas bien. Moi, moi, moi, je veux pouvoir indentifier n'importe quelle personne qui se connecte grâce à l'IP comme ça on ne pourra plus voir Laure Manaudou à poil, ni le piratage.

i : voilà, voilà, voilà. Tu me permets une petite citation ?

le président de Tronchebook : exceptionnellement, c'est du vol de mots quand même.

i : t'inquiètes, y'a prescription, le bonhomme est mort il y a plus de 300 ans.

Une Grenouille vit un Boeuf
Qui lui sembla de belle taille.
Elle qui n'était pas grosse en tout comme un oeuf,
Envieuse s'étend, et s'enfle, et se travaille Pour égaler l'animal en grosseur,
Disant : Regardez bien, ma soeur ;
Est-ce assez ? dites-moi : n'y suis-je point encore ?
Nenni.
M'y voici donc ?
Point du tout.
M'y voilà ?
Vous n'en approchez point.
La chétive Pécore
S'enfla si bien qu'elle creva.

dialogue fictif inspiré du grand chat 12h45 du 02/01/ 07
http://www.europe1.fr/antenne/reecoutez.jsp?ddj=1&hr=12#

l'An-Bûche 2008

2007-12-31T22:38:00.000+09:00

Gloria in excelsis Deo

2007-12-24T20:47:00.001+09:00

alors ?

2007-12-22T01:14:00.000+09:00

i : que je me justifie ?
dieu : Ouais, j'suis pas le père noël, je distribue pas les yeux fermés.
i : bon dieu, avec tout le respect que j'vous dois, j'ai pas demandé à naître !
dieu : Sur la tête de Jéroboam, hips. J'veux du cash ! Justifie-moi ta foutue place sur terre !
i : ben, j'suis une femme.
dieu : On s'en fout. Autre chose.
i : quand j'étais au CP, j'ai volé 50 francs dans le porte-monnaie de ma mère.
dieu : On s'en fout aussi, sale pécheresse. Ta mère, elle n'a pas de tête, elle ne s'en est jamais aperçue. Quoi d'autre ?
i : vous m'demandez pas c'que j'en ai fait ?
dieu : T'oublies que j'suis dieu, j'suis ubiquiste. La boulangère n'aurait pas dû te refourguer 50 balles de bonbecs. Les bonnes femmes, j'te jure. Réfléchis ma vieille à ta justification sur ma terre parce que là, c'est drôlet tellement c'est rien, des clous, des dattes, des nèfles, du flan. Ca me donne faim. Je réapparais demain. Réfléchis.

Il est marteau le vieux. Je n'en sais foutrement rien. Mes bonnes actions ?

2007-12-22T00:34:00.000+09:00

Catherine - Spécial de Noel 3e partie

2007-12-20T23:20:00.001+09:00

menteur, voleur, parjure, mythomane, pervers, salaud

2007-12-14T17:36:00.000+09:00

Autant il est vicieux et sournois et tricheur, autant Big Daddy est honnête et droit et martyr. Lorsque l'arbitre aide Big Daddy à se relever, et que ce dernier secouant la tête et tendant les bras vers les spectateurs du premier rang, les supplie de prendre note de l'injustice criante qu'il y a à se faire piétiner la tête, la Meule géante s'avance vers ce même premier rang et montre le poing : Justice ! Vous parlez de justice ? Je ne suis que le miroir de ce monde, et le fait est que le monde est méchant ! Les gens sont cruels et la mort vous attend tous ! Vous n'aimez pas me regarder parce que je suis laid, mais je suis la terrible VERITE !

zadie Smith, L'homme à l'autographe
Gallimard, 2005

s'occuper l'esprit s'occuper l'esprit s'occu

2007-12-04T23:31:00.000+09:00

Je dirais par définition que c'est le genre d'homme qui peut vivre pour toujours dans
le malheur. Il s'imagine que c'est comme ça que ça doit être. Il faut une bonne dose
d'explosif pour faire bouger des types comme ça. Je les vois bien dans une cellule de
prisonniers à regarder par les barreaux le soleil briller en disant :
- N'est-ce pas qu'on a de la chance ? C'est une si belle journée !
- Tenez, leur dîtes-vous, voilà une scie à métaux. Attaquez-vous
aux barreaux.
- Oh ! je ne sais pas, répondent-ils. Ici, on peut s'attirer un tas d'ennuis
avec une scie à métaux.

Mémoires imaginaires de Marilyn, Norman Mailer.

Je ne savais qu'il était mort depuis depuis 24 jours. Même pas entendu parler. Alors qu'il m'arrivait d'y penser à ce vieux bonhomme depuis la lecture d'extraits en avant première, cet été dans le monde 2, de son dernier bouquin. Un pavé sur l'enfance d'Hitler et un délire sur comment le Mal s'est approprié le corps et l'esprit de cet adolph-là. La dernière grosse merde pondue par un auteur sénile, si j'en crois les critiques. Justement, j'aimerais pouvoir la lire et la sentir en entier. Je n'aime pas dépendre des idées des autres.

tv, radios, journaux, paquets de céréales, cacahuètes, la boulangère, mr duchemin...stop!

2007-11-29T23:49:00.000+09:00

démo dans l'auge.

2007-11-27T01:02:00.000+09:00

_ tu mets du rimmel, toi ?
_ sans maquillage je ressemble à un cochon.
_ et ça fait longtemps ? ( que tu ressembles à un cochon ? que tu es née cochon ? )
_ ben oui, je me maquille depuis que j'ai 16 ans. J'peux pus faire sans sinon je ressemble à un
cochon. ( rassure-toi, même avec tu ressembles à un cochon. T'en portes même le costume, ta
blouse rose de charcutière. Même tes joues. Rebondies comme le cul d'un cochon. )

Led Zeppelin - Stairway to Heaven

2007-11-27T00:27:00.001+09:00

ça commence comme à la messe

blutage

2007-11-24T01:21:00.000+09:00

j'adore quand un escroc se démoule comme un flan

2007-11-20T17:24:00.000+09:00

C'est même pas du kafka ni même du françois damiens*.

Le fonctionnaire à roulettes se casse au moment même où j'ai besoin de ses services. La mémère de l'accueil me chuchote sur le ton de la confidence, il est parti au petit coin. D'abord je pense au temps moyen que j'aurais à attendre puis j'imagine le fonctionnaire à roulettes en train de pisser depuis son fauteuil. Les urinoirs doivent être trop hauts, à moins qu'ils aient pensé à installer des commodités enfantines. Comme à mon habitude, je décortique les lieux et les gens surtout. La responsable-accueil-pool-entretien-voiture a les yeux rivés sur son écran d'ordinateur, ses doigts n'ont rien tapé. Elle lit. Elle est installée de telle sorte que personne ne peut voir ce qu'elle lit... Elle est peinarde. La mémère de l'accueil passe avec sa tasse à l'excroissance ridicule, un personnage à gros nez, il se marre, elle passe très lentement, s'économise pour sa longue journée vide d'activités. Les deux tire-au-flan du service logement font semblant de travailler; pendant que l'un est penché sur son bureau vierge, l'autre regarde les dossiers empilés conscieusement fermés. J'admire leur facilité à faire semblant d'être occupés, une telle maestria doit se compter en dizaine d'années de pratique. Ma présence semble les déranger, l'employée s'inquiète de l'absence prolongée de leur collègue. Il n'est pas à l'urinoir, je l'imagine déféquant pour être aussi long. La mémère de l'accueil fait un second passage, mue par des petits pas de chinoise, sa petite cuiller à la main. Elle aurait pu la transporter tout à l'heure dans son mug moche. La cuiller est en or comme le boulot de ces agents. Un tire-au-flan a profité de la diversion de la mémère pour changer de place, un bureau encore plus vide, parfait pour entamer la lecture du premier journal gratuit. Que se passe-t-il, l'activité semble se déchaîner. Le téléphone sonne chez la responsable-accueil-pool-entretien-voiture, une minute et demi d'appel puis chez le tire-au-flan-lecteur de gratuits, une minute et demi également ce qui déclenche une montée en flèche d'adrénaline de l'autre tire-au-flan. Elle s'empare du dossier du monsieur qui a téléphoné, feuillette, commente la mauvaise foi, s'excuse finalement de son erreur, se déplace jusqu'à l'armoire, prend un dossier, l'ouvre, le remet et se réinstalle devant sa pile toujours aussi bien ordonnée. Un gratuit est parti à la poubelle. Monsieur à roulettes refait surface.

En partant, la mémère de l'accueil n'était pas à son poste. Oh éh, mémère où es-tu ? Où êtes-vous, tous ?

*http://vink.unblog.fr/2007/11/10/francois-damiens-ou-lart-de-lembrouille/

Avec une louche d'Acrimonie.

2007-11-17T00:57:00.000+09:00

eLLe me pèle les seins. eLLe sera mon fusible.
Je voulais faire l'éloge du roman de Baricco

pcq ses mots sont des diamants de poésie.

Rien que l'Ouverture sur une course automobile du début du siècle. Ne lire que ces quinze pages et vérifier que, oui, contrairement à ce que pense ce suffisant R.Millet, les bons auteurs ne sont pas tous morts. Ironie. Millet est éditeur chez Gallimard, là-même où Baricco est édité.

Pas le courage. L'éloge est dans mon absence d'éloge.

eLLe me pèle les seins. Foutue bonne femme se promenant à 2 ou 6 heures du mat avec ses saloperies de chaussons à talons. Des chaussons à talons, mais quelle idée.

Non vraiment, Cette histoire-là de A.Baricco, c'est un livre-ovni à Lire, et, à la fin vous serez peut-être auréolé de l'ombre d'or...

Ce jour gît.

2007-11-11T22:05:00.000+09:00

Impossible de faire une sortie pour l'enlever, et qu'il cesse de mourir de cette mort lente de la chair. Au début il gonfla de partout puis on vit peu à peu les lèvres se retirer sur les dents, des dents petites et blanches, et les jours disparaître. Le septième jour un obus explosa juste à côté et le corps se sépara en deux. La tête, avec les épaules et une partie des viscères, rebondit jusqu'à la tranchée et se retrouva tournée vers eux, comme un fait exprès, les yeux qui les regardaient, eux qui avaient été sa famille, ses camarades.
Alessandro Baricco, Cette histoire-là.

Complètement barrée.

2007-11-09T21:53:00.001+09:00

Les genoux qui s'entrechoquent, le pied gauche qui dit bonjour au droit. Un bonjour tout en marmelade, enfin je pense que c'était un bonjour. Il ne faut pas se moquer des handicapés. Elle s'y prend à deux fois avant de s'asseoir. Bon dieu, elle va se casser la gueule.

Elle balance une feuille et un feutre à mon chou et le somme de reproduire les figures. Elle se tait, jette toute son énergie dans l'écriture. Son épaule droite tique sans arrêt que ça en devient énervant. Là, son stylo va valdinguer dans l'oeil de mon gamin, c'est pas possible à gigoter comme ça. Il y a belle lurette que les formes ont été reproduites, elle arrache la feuille des mains, la retourne, le regard fuyant lui dit de dessiner - texto - un bonhomme ou une bonne femme. Mon petit père me regarde avec des grands yeux suppliciés me demandant pourquoi je l'ai emmené chez cette folle. Je lui souris et lui traduis ce que vient de lui dire le docteur. Elle ne m'a toujours pas adressée la parole. Elle a une drôle de manière de lire le carnet de santé. Elle l'ouvre puis le referme puis le réouvre, tourne les pages comme une hystérique pour finalement se caler sur la bonne. Elle émet continuellement des bruits de bouche. Tout de go, elle me demande si mon enfant était normal à la naissance ?! Oh, la tronche que je tire. Les synapses dans une folle circonvolution s'échappent comme des bulles de coca. In petto, je pense mauvais. Si mon gosse était mongolien à la naissance, il le serait toujours cinq après. Et aussi d'autres choses que la morale réprouve, et la censure aussi. Elle poursuit son examen clinique sans une once de chaleur ou de sympathie. J'ai peur quand elle approche l'otoscope de l'oreille, qu'elle l'enfonce jusqu'au tympan tellement ses gestes semblent incontrôlés. La night fever de son épaule m'exaspère, ses ttzuit ttzuit de bouche aussi. Bon, maintenant, il faut que je vois tes deux boules. Pour quand tu seras un homme, c'est important. Sa pauvre tête de dépité. Pourvu qu'elle ne les écrase pas. Mon fiston est normal.

Oui, la dame aussi. Non, on n'y retournera pas, c'était juste une visite médicale obligatoire pour l'école...

Little Dragon - Twice

2007-11-08T18:30:00.001+09:00

En vente dès le 12/11, j'y courrai.